Encore que son nom de grâce et de clarté,
Ce qu'un maître d'école un jour en a conté,
Qu'elle fut grande et noble et juste et qu'elle est belle.
Sans la connaître, il sait vaguement que c'est elle
Qui, la première, au monde apprit la liberté.
Il sent confusément au cri qu'elle a jeté
Qu'il se doit de répondre aux dieux puisqu'elle appelle .
... Quatre ans il a peiné, lutté, saigné, souffert
Et puis un soir il est tombé dans cet enfer.
Qui sait si l'Inconnu qui dort sous l'arche immense,
Mêlant sa gloire d'ombre aux fastes du passé,
N'est pas cet étranger devenu fils de France
Non par le sang reçu mais par le sang versé!